Friday, July 28, 2006

serie postales - otras perlas para Marilyn


El espejo te desnuda. No las manos salvajes. Ni la lágrima de las
3 de la mañana. Ni los millones en especias,
atesorados en el cajón
de la ropa interior. No. apenas la pena congelada en tu boca, su carmín, la huella en el cuello.

El frio en los pies, en la arena, en la estatua congelada en un grito,
Los mensajes guardados por 7 días en el contestador, mienten,
las cartas marcadas
con mi lapiz labial,
repiten la palabra ´yo´
Los restos fósiles de la tarde que espera freezada entre las sabanas.
Nadie nada a oscuras
Y en la tierra se abre el cuarto, la cama, tu cuerpo.

Thursday, July 27, 2006

serie postales - perlas para Marilyn


No sabrá
la luz de mar
ningún lugar
dónde encontrarte
ni la flor oscura
o el olor a
calvin klein one
Donde buscarte
No habrá huellas de pisadas
Ya Tapadas
por las olas
Del mar
Para seguirte
No sabrá
la brújula
el punto cardinal
Que te guio a marte
ni el horóscopo chino
la forma precisa
para amarte
ni la luz de una fogata
iluminarte
ni mil Wats en tus costillas
despertarte

Tuesday, July 25, 2006

serie postales - perlas, perlas, perlas


la panza de mi cama, rota
congela señales, les pierde el rastro.

la caricia que inflama, el dedo que muele
el rayo negro que surca la espalda de mi ninfa blanca.
De mi : ´Oh, no´, freezado en mi boca
rota abierta como una res
goteando sangre sed una luz roja
un domingo
lejano
ya
desde
este
aire

serie postales - perlas, perlas


Las perlas son el producto de una reacción de enquistamiento de una particula extraña dentro del cuerpo blando de los moluscos, especialmente en los bivalvos. Las perlas más conocidas son las consideradas como gemas o piedras preciosas, por su simetría y su particular lustre. Las perlas preciosas son producidas en su inmensa mayoría por las ostras pertenecientes a la familia Pteriidae.
Las perlas naturales se forman cuando un cuerpo extraño (una partícula de arena, por ejemplo) penetra al interior del cuerpo del molusco, el cual reacciona cubriendo lentamente la partícula con una mezcla de cristales de carbonato de calcio (CaCO3) y una proteína llamada conchiolina, formando la sustancia conocida como nácar, que es la sustancia que forra la cavidad paleal del animal (las paredes interioses de las valvas). Al cabo de un período variable la partícula termina cubierta por una o más capas de nácar, formando una perla.
El brillo de la perla proviene de la reflexión luminosa en la superficie cristalina, mientras que la iridiscencia proviene de la refracción y difracción luminosas en las múltiples capas de nácar translúcido que forman una perla cualquiera.

Monday, July 24, 2006

serie postales - perlas


Ne me quitte pas
Il faut oublier
Tout peut s'oublier
Qui s'enfuit déjà
Oublier le temps
Des malentendus
Et le temps perdu
A savoir comment
Oublier ces heures
Qui tuaient parfois
A coups de pourquoi
Le coeur du bonheur
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Moi je t'offrirai
Des perles de pluie
Venues de pays
Où il ne pleut pas
Je creuserai la terre
Jusqu'après ma mort
Pour couvrir ton corps
D'or et de lumière
Je ferai un domaine
Où l'amour sera roi
Où l'amour sera loi
Où tu seras reine
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Je t'inventerai
Des mots insensés
Que tu comprendras
Je te parlerai
De ces amants-là
Qui ont vue deux fois
Leurs coeurs s'embraser
Je te raconterai
L'histoire de ce roi
Mort de n'avoir pas
Pu te rencontrer
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
On a vu souvent
Rejaillir le feu
De l'ancien volcan
Qu'on croyait trop vieux
Il est paraît-il
Des terres brûlées
Donnant plus de blé
Qu'un meilleur avril
Et quand vient le soir
Pour qu'un ciel flamboie
Le rouge et le noir
Ne s'épousent-ils pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Je ne vais plus pleurer
Je ne vais plus parler
Je me cacherai là
A te regarder
Danser et sourire
Et à t'écouter
Chanter et puis rire
Laisse-moi devenir
L'ombre de ton ombre
L'ombre de ta main
L'ombre de ton chien
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas

Tuesday, July 18, 2006

serie postales - 4 ojos


Mucho tiempo atrás, cuando todos teníamos veinte años o pocos meses más, cedí a la tentación de ser Dios, absurda, azarosa y respetando mis límites. Era en Santa María, en un Marzo húmedo y caluroso con apenas amagos, alharacas de tormenta, como si el tiempo hubiera aceptado la modalidad de los pobladores del otro lado, de Lavanda, río por medio.
Esta tentación, cuando es genuina, prefiere visitar a los muy pobres, a los desesperanzados, a los que no cayeron en la trampa de un destino ordenado.
Todo era tan fácil y entonces como una operación aritmética de primer año: con lo que yo renuncie a usar puedo hacer la dicha de otro.

Juan Carlos Onetti. "Dejemos hablar al viento"

Monday, July 17, 2006

serie postales - hogar


C de cimarrón, de cimitarra, de cierta, de corazón, de cuerpo, de coraje, de crudo, de crocante, de carne, de cri-cri, de criar, de crac, de corteza, de caparazón, de camarón, de crater, de comarca, de cortar, de carta, de cielo, de cejas, de Colt, de casa
Palabras que me gustan
Un hogar para los todos voladores

serie pensamientos - mis ojos















Pasaré la noche donde todo pase sin sintaxis
contando en mm la distancia entre trincheras
los segundos afuera en mm
mis pasos posibles por segundo,
numerando las curvas de la libertad
en cursiva, escrita en el boleto del 111
a las 10 de la noche, un martes,
contaré al contestador automatico
los lunares de tu espalda
los miles de hebras por cm2
de las sábanas de tu cama
y nada llegara para salvarte,
del amor, y de mi correo electrónico,
y cuando llegue al agua, al mar
a la puerta de tu cama
estaré lunar y sanguineo
infectado y barbaro,
y en mi boca guardaré
solo sangre, solo vocales,
solo, soltaré el canibal
a la deriva, a la noche
y un bowl
donde se vierten los jugos que nos resten
contendra el rojo bajo la cama.

serie postales - negra


Seis treinta
Cosechando las plumas
La boca rota, carmín
La cinta de super 8 pegada al ventanal
Pieza a pieza
Mostrando el detalle
De la vida de una familia
Que no existe más. Mas
El hielo de la mañana
untado en la vereda
ya negro y amargo
extrañando Belfast
ilumina la boca marina
que bota un barco para atravesar
el océano, el cielo
la mano abierta sobre la almohada
la harina en tus piernas
y la esponja de tu espalda
sembrada con perlas
saladas.
Ya no es la sed
El imán al norte
Ni la espina dorsal de la noche que se abre,
Tu cuerpo, su frio.
Ya no es la boca
El hambre
Mi oriente
El bronce
brillante

Wednesday, July 12, 2006

serie pensamientos - No















No sabemos si lo que tiramos es aquello que ya no somos o si
No sabemos si lo que recordamos es aquello que ya somos o si
No sabemos si lo que deseamos es aquello que ya somos o si
No sabemos si lo que somos es aquello que deseamos o si
No sabemos si lo que matamos es aquello que deseamos o si
No sabemos si aquello que amamos es aquello que ya no somos o si
No sabemos si lo que dejábamos es aquello que ya no somos o si
No sabemos si lo que llamamos es aquello que ya no somos o si
No sabemos si lo que desarmamos es aquello que ya sabemos o si
No sabemos si lo que tiramos es aquello que ya no somos o si
No sabemos si lo que perdemos es aquello que tiramos o si
No sabemos si lo que rompemos es aquello que amamos o si
No sabemos si lo que decimos es aquello que matamos o si
No sabemos si lo que matamos es aquello que recordamos o si
No sabemos si lo que somos es aquello que matamos o si
No sabemos si lo que queremos es aquello que decimos o si
No sabemos si lo que tiramos es aquello que ya no somos o si
No sabemos si lo que
No sabemos
No
sabemos

serie pensamientos - Amor


andás?
No se
si este, pero tu tel
no lo tengo, más a mano en su casa...
Bueno, odio
esto, si tenés ganas de qué
nos veamos llamame.
sino, nos veremos
en otra

la abstraccion de la vida cotidiana II















la ruta gasífera que atraviesa
subterránea, tu noche y su estola de plumas rojas
creció
en junio, un año ha, cuando las cuatro hornallas
calentaron dos cuerpos que se cocinaban
se bebían, se dejaban hasta el octubre de nuestro descontento
prendiendo la caldera, las sábanas, inundando el cuerpo
del gas azul, el horno, toda el agua caliente
para navegar entre la cama y la cama
armando el mapa del río, su agua turbia
espejando en el barro, tu ex-cuerpo, el ciclo y su último plazo
los escapes en la vía pública, el consumo
medido en unidades y decenas, en el volumen
para un diciembre apagado
no en el tiempo, no en el cuerpo cuando baila
no en la piel desnuda
no en las horas laborales que
inyectan su sangre capital
no en este mes que viene, cuando
el barco parta

Tiburones

Si los tiburones fueran personas –preguntó la niña al señor K-, ¿se portarían mejor con los pececillos? Claro –dijo él-, si fueran personas harían construir en el mar unas cajas enormes para los pececillos, con toda clase de alimentos en su interior, y se encargarían de que las cajas siempre tuvieran agua fresca y adoptarían toda clase de medidas sanitarias. Si, por ejemplo, un pececillo se lastimara una aleta, le pondrían inmediatamente un vendaje, de modo que el pececillo no muriera antes de tiempo. Naturalmente, habría escuelas. En ellas los pececillos aprenderían a nadar hacia las fauces de los tiburones, se les enseñaría que para un pececillo lo más grande y lo más bello es entregarse con alegría a los tiburones. Si los tiburones fueran personas también cultivarían el arte, caro está. Pintarían hermosas cuadros, de bellos colores, de las dentaduras del tiburón. Tampoco faltaría la religión. Ella enseñaría que la verdadera vida del pececillo comienza en el vientre de los tiburones. Y si los tiburones fueran personas, los pececillos dejarían de ser, como lo han sido hasta ahora todos iguales. Algunos obtendrían cargos y serían colocados por encima de otros. Se permitiría que los mayores se comieran a los más pequeños. Eso sería en verdad provechoso para los tiburones, puesto que entonces tendrían más a menudo bocados más grandes y apetitosos que engullir. En pocas palabras, si los tiburones fueran personas, en el mar no habría más que cultura.

Extracto de “Historias del señor Keutner”, de Bertolt Brecht, aparecido en la contrapa de La Nación

serie postales - una plegaria

serie postales - reina de corazones

Monday, July 03, 2006

serie pensamientos - elvis


Love me tender, suspicius minds, jailhouse R.,
El rey esta vivo, me lo dijo un amigo.
bailen, cuando entren a este hogar, bailen
Elvis los recibe y espera.