la ruta gasífera que atraviesa
subterránea, tu noche y su estola de plumas rojas
creció
en junio, un año ha, cuando las cuatro hornallas
calentaron dos cuerpos que se cocinaban
se bebían, se dejaban hasta el octubre de nuestro descontento
prendiendo la caldera, las sábanas, inundando el cuerpo
del gas azul, el horno, toda el agua caliente
para navegar entre la cama y la cama
armando el mapa del río, su agua turbia
espejando en el barro, tu ex-cuerpo, el ciclo y su último plazo
los escapes en la vía pública, el consumo
medido en unidades y decenas, en el volumen
para un diciembre apagado
no en el tiempo, no en el cuerpo cuando baila
no en la piel desnuda
no en las horas laborales que
inyectan su sangre capital
no en este mes que viene, cuando
el barco parta
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