Seis treinta
Cosechando las plumas
La boca rota, carmín
La cinta de super 8 pegada al ventanal
Pieza a pieza
Mostrando el detalle
De la vida de una familia
Que no existe más. Mas
El hielo de la mañana
untado en la vereda
ya negro y amargo
extrañando Belfast
ilumina la boca marina
que bota un barco para atravesar
el océano, el cielo
la mano abierta sobre la almohada
la harina en tus piernas
y la esponja de tu espalda
sembrada con perlas
saladas.
Ya no es la sed
El imán al norte
Ni la espina dorsal de la noche que se abre,
Tu cuerpo, su frio.
Ya no es la boca
El hambre
Mi oriente
El bronce
brillante
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