the fog of war, dice, debe embeber los ojos como un paño húmedo. Aún lejos, Persia a veces es un lugar en donde la sábana se suelta y se enrosca al cubrecama, tu brazo, la piel rosa y el aleteo del ventilador. La geografía que te dicta Google earth, se pierde y ya no hay donde encontrarse. Y cuando ya los aviones que circulan en la cama, dejan la estela freezada y ensucian el sueño y las almohadas, despierto y miro la humedad entre mi cuerpo y el cielorraso. Cae.
¡Miren al hombre entre la niebla!
Sus camas punteadas en los ojos, la espuma de porcelana en el pecho, la niebla y las manos que tiemblan, el nacimiento, el puente y las orillas en la comisura de los labios
3 comments:
donde estan esas piernas
nieblas del riachuelo
Sueña, marinero, con tu viejo bergantín,
bebe tus nostalgias en el sordo cafetín...
Llueve sobre el puerto, mientras tanto mi canción;
llueve lentamente sobre tu desolación...
Que foto papi! los años del bon bibant. Salud por eso.
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